El aparecido, de Hernán Tejerina

Posted on 24/05/2012 by

Hernán Tejerina: El aparecido.
Editorial de la Municipalidad de Córdoba,
2008 (2011). Cuentos.

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Este libro, impreso con una demora inexplicable (fue distinguido en 2007 y recién vio la luz a fines de 2011), ganó el primer premio del concurso municipal de literatura Luis José de Tejeda, en género cuento. En principio, si algo me animo a decir de la escritura de Hernán Tejerina, en los años que llevo leyendo sus textos, es que defiende la concisión como se defiende a un familiar, o a una creencia: más allá o más acá de este libro, Tejerina parece no concebir la escritura por fuera de un tratamiento de la sintaxis que busque, en una impresión casi tramposa, lo justo y necesario para existir.

Y digo “casi tramposa” porque su escritura es ante todo Sigue leyendo →

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La sed, de Hernán Arias

Posted on 14/05/2012 by

Colaboración de Emanuel Gatto Mainetti~ |

Hernán Arias: La sed.
Entropía, 2011. Novela.

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“Salimos de la casa en silencio. Mi padre
me hizo señas, cuando me despertó, para que
no hablara. Las mujeres seguían durmiendo”.
H. A.
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Publicada en 2005, tras haber ganado el concurso “Daniel Moyano” el año anterior, y reeditada en 2011 por la editorial Entropía, La sed de Hernán Arias es de esas novelas que han sido concebidas con el fin de decirlo todo.

Ambientada en la pampa gringa, La sed puede leerse como una especie de monólogo interior y biografía infantil, cuyo narrador-protagonista, un niño de once años, es el vocero de la cotidianidad rural. Asumiendo el rol de observador participante, la mirada del niño está presente en cada rincón del relato. Nada se escapa a los ojos del narrador.

La sed está hecha de Sigue leyendo →

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De piedra o de fuego, de Pablo Dema

Posted on 02/05/2012 by

Colaboración de Marcelo Díaz |

Pablo Dema: De piedra o de fuego.
UNRC-Municipalidad de Río Cuarto, 2009. Novela.

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“No quiero esta vez oír la voz,
quiero solamente ver.”
P. D.
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En 1987, en Río Cuarto se produjo un hecho conocido como “la masacre del Banco Financiero”. Murieron seis personas. La novela de Pablo Dema está publicada a casi veinte años del hecho por la Editorial de la Universidad de Río Cuarto cuando casi que a modo de aniversario el hecho aflora una vez más gracias a la Justicia y los medios locales.

Lo primero que asoma en el texto es su naturaleza polifónica. Dema decide regresar y contar ese acontecimiento desde múltiples voces. La multiplicidad de voces responde a la pregunta acerca de Sigue leyendo →

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Chozas, de Pablo Giordano

Posted on 19/04/2012 by

Colaboración de Gustavo Caleri |

Pablo Giordano: Chozas.
Ciprés Ediciones, 2012. Novela.

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Desde el inicio, apenas franqueamos la tapa de Chozas, se nos advierte que vamos a introducirnos en un espacio de ficción pura y que cualquier parecido con personas, lugares y hechos reales deberemos imputárselo exclusivamente a la fortuna de las coincidencias. La anotación, lejos de ser un formalismo o una obviedad, es una marca delatora, un warning! a partir del cual inferir que el artefacto no es inofensivo, y que en ciertas manos puede estallar si previamente no se desactiva el cablecito rojo, ese que conecta la novela con su hábitat: un “pago chico” de la llanura cordobesa donde cada vecino soporta su curriculum pegado en la frente. Ellos son los destinatarios del mecanismo de autodefensa implantado, necesario en tanto y en cuanto el autor todavía camine sus calles. Y cuente.

Puestos en esa ecuación, se nos revela una Sigue leyendo →

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Postales, de Frank Báez

Posted on 10/04/2012 by

Frank Báez: Postales.
Cara de cuis editora, 2011. Poesía.
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Siempre me pareció que había dos maneras de abordar la lectura de los poetas centroamericanos: a través de los paradigmas instalados por la cultura socialista latinoamericanosa, que ha brindado tantas páginas maravillosas como deleznables, y a través de una especie de versión tercermundista del legado de los beatniks.

Claro que en sí mismas esas dos vertientes tienen sus propias complejidades, los hijos de los militantes de la izquierda y el progresismo consumimos durante décadas a Silvio Rodríguez y a Roque Dalton sin filtro ni jerarquías, y cualquier cosa que rozara la afinidad política (da vergüenza decirlo, pero incluso la geografía fue materia de afinidad) generaba adhesión inmediata. Así, por ejemplo, leí en su momento al entrañable Songoro cosongo.

También, la poca información que teníamos –por fuera de los nombres rutilantes que nos habían dejado los beatniks– hacía que Sigue leyendo →

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El entrerrianito, de Mauro Cesari (II)

Posted on 22/03/2012 by

Colaboración de Gabriela Halac~ |

Mauro Cesari: El entrerrianito.
Alción Editora, 2009. Poesía.

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Sin pretensiones de desalojar el texto

“El Quijote, dice la crítica, es él y todos los libros que se escribieron sobre él. Como una enorme bola o una masa de comentario en expansión que interviene primero en el objeto, al parecer lo completa (le tapa los huecos) y al final, sin más, lo sustituye. Cervantes queda desalojado, y su lector también.” Héctor Libertella
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 Pensamos a través de comparaciones mucho más seguido de lo que quisiéramos,
o al menos de lo que yo quisiera.
Aprendemos por repetición y luego la repetición como un síntoma, entonces
nos desvelamos pensando en cómo no repetir.
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El sangrador, de Lucio Yudicello

Posted on 13/03/2012 by

Lucio Yudicello: El sangrador.
El Emporio Ediciones, 2006. Novela.

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Que no me meta en líos, ha dicho mamá:
Después usted sangra, y así le va.

Con esta sucinta recreación del famoso “no te metás” argentino, arranca El sangrador, novela de Lucio Yudicello que presume de un raro récord: el de haber sido finalista del premio Clarín en dos oportunidades. En 2004 fue preseleccionada entre 815 obras, para que luego fuera evaluada por Ángeles Mastretta, Antonio Skármeta y Andrés Rivera; la novela ganadora fue El lugar del padre, de Ángela Pradelli. En 2005, El sangrador volvió a ser seleccionada, esta vez entre 1367 novelas, para que finalmente José Saramago, Rosa Montero y Guillermo Belgrano Rawson optaran por premiar a Las viudas de los jueves, de Claudia Piñeiro.

El sangrador y la novela de Piñeiro comparten una repelente vecindad Sigue leyendo →

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Danger, de Juana Luján

Posted on 01/03/2012 by

Colaboración de Laura Pratto~ |

Juana Luján: Danger.
Recovecos, 2011. Poesía.

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Danger por primera vez. Para ingresar al libro de Juana Luján hay que pasar por alto el letrero, cancherear, hacer de cuenta que la inequívoca palabra en inglés, danger, puede resultar inofensiva, quizás por la cantidad de veces que se ha dejado ver. Qué peligrosidad pueden esconder las cosas que tenemos vistas. A pesar de la advertencia entramos desprevenidos. La sensación es de transgresión menor: empezamos a leer como quien pisa el césped.

Palo non sancto. La primera sección del libro nos recibe con un título que parece justificar el no haber tomado excesivas precauciones. Sigue leyendo →

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Gramática y homicidio, de Hernán Tejerina

Posted on 22/11/2011 by

Colaboración de Nicolás Jozami~ |

Hernán Tejerina: Gramática y homicidio.
La Creciente, 2005. Relatos.

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Una lupa incómoda

Desconozco el nivel de llegada y recepción que tuvo Gramática y homicidio, publicado en 2005 por editorial La Creciente. Con llegada me refiero a lecturas, refritos, debates, no a cantidad de ejemplares en la calle, que fueron, según lo indica el propio libro, unos doscientos.

Este librito de cuentos de Hernán Tejerina, a mi entender, no ha sido superado aún por su autor en sus producciones ficcionales posteriores. Gramática y homicidio conjura la literatura haciéndola entrechocar con la historia. Con una prosa evanescente, Tejerina construye cuentos que escarban en Sigue leyendo →

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Es lo que no sé, de Miguel de la Cruz

Posted on 01/11/2011 by

Colaboración de Marcelo Dughetti~ |

Miguel de la Cruz: Es lo que no sé.
Ciprés, 2010. Poesía.
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Si como decía Sartre “el autor inspirado es en lo más profundo otro distinto de sí”, no sorprenderá que les diga que en este libro no podrán tocar a un hombre. Miguel de la Cruz no les revelará su naturaleza porque convive con lo sagrado sin levantar perdices. Es portador, como esos seres mitológicos, de un resplandor que opaca al Ramón de Myrna Báez. Un resplandor que en la fugacidad del instante permite asir la maravilla de lo cotidiano, la belleza de los dolores constantes. Un ave rara entre la bandada, que a nada se opone salvo a ser una más. El ave que en su vuelo nos habla de la dimensión eterna del espacio sin forma, el desierto, el silencio. Es lo que no sé, dirá el poeta. La comarca comprendida por el blanco de una página donde un error de impresión origina la aparición de una ciudad, tal vez, o una llave. Sigue leyendo →

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