El tiempo en Ontario, de Eloísa Oliva

Publicado en 23/05/2013 de

Colaboración de Guillermo Bawden~ |

eloisa

Eloísa Oliva: El tiempo en Ontario.
Editorial Nudista, 2012. Poesía.

Un viento frío, un paisaje urbano predominantemente blanco, es lo primero que se viene a la mente si uno piensa en el tiempo en Ontario. Pero el clima no es aquí el detonante, aunque haya nieve y sobrevuele ese gusto a soledad que suele asimilarse a cierto tipo de clima. Los personajes de El tiempo en Ontario de Eloísa Oliva (Ed. Nudista, 2012) se mueven entre el deseo que se ubica fuera de sus trabajos y la pesadez de sus tareas en el siempre uniformado y “uniformante” call center. Eloísa fue supervisora de llamadas en un call, donde entrelazó voces y personas que son los ejes y los protagonistas de cada poema. Ella misma está en el libro, sumergida en esa experiencia, en “Eloísa” podemos tal vez divisar la génesis, la voluntad del libro: Sigue leyendo →

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Soja en las banquinas, de Adrián Savino

Publicado en 21/12/2012 de

Adrián Savino: Soja en las banquinas.
Eduvim, 2012. Novela corta.
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Soja en las banquinas integra la colección Temporal (narrativa del bicentenario), dirigida por Hernán Arias, editada por la Universidad de Villa María y lanzada, como sugiere su nombre, en 2010. Temporal nació, según indica su página web, buscando realizar una “panorámica de las narrativas de autores argentinos noveles”, situando las ediciones en un momento preciso (el bicentenario) y buscando desde esa temporalidad “hacer emerger una poderosa generación de narradores argentinos”. La colección reúne textos que oscilan entre las 50 y las 100 páginas, lo que de por sí es valioso por atender a una extensión no muy frecuente (ni buscada) en el mercado de ficción; esto sumado al aporte que significó lanzar una colección de narrativa en la provincia desde un sello universitario. Sin embargo, los títulos publicados hasta hoy contrastan un poco con el objetivo enunciado, porque Sigue leyendo →

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Tabaco, de Eugenia Cabral

Publicado en 13/12/2012 de

Colaboración de Sebastián Pons |

Eugenia Cabral: Tabaco.
Babel, 2009. Poesía.
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“La rabia dura lo que el cigarrillo. / Luego el humo y la ceniza esparcen /
la desmerecida forma de lo que ha sido.”

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A la casa se entraba por una puerta de chapa y luego se atravesaba un patio selvático poblado de gatos que sonaban con esa glicerina que les adivinó Cortázar, pero también con algo más. Al fondo, en las viejas habitaciones, había un espejo cóncavo que yo sólo había visto en un cuadro de Van Eyck; había queso con tortilla de grasa para agasajar a los estudiantes muertos de hambre que caíamos de visita; había un pintor obsesionado con el infinito que inventaba miniaturas con birome y liquid paper; había libros dispersos en montones imprevisibles; y, por supuesto, estaba Eugenia Cabral, que con sus homéricos ojos de lechuza todo lo duplicaba: espejo cóncavo, pintor infinitista, hambre estudiantil, gatos, miniaturas, puerta de chapa, libros, yo. En aquellos recintos de sacra profanidad, hace más de una década, Sigue leyendo →

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Canon de alcoba, de Tununa Mercado

Publicado en 03/12/2012 de

Colaboración de Alfonsina Clariá~ |

Tununa Mercado: Canon de alcoba.
Ada Korn Editora, 1991. Relatos.

Pero todavía vibran

No sabría decir si Canon de alcoba de Tununa Mercado es un conjunto de relatos o una serie de sensaciones físicas encuadernadas, es decir, unidas por un hilo que las mantiene juntas.

Se trata, sin duda, de un libro único en su género, conformado por textos que, si bien difieren entre sí, parecen haber sido afinados en el mismo tono, como un “canon”, un conjunto de voces que suenan al unísono.

Esta impresión de diversidad que va configurando un todo, se mantiene y se confirma, tal como si cada uno de de los textos fuera Sigue leyendo →

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Llueve, de Iván Ferreyra

Publicado en 26/11/2012 de

Colaboración de Marcelo Dughetti~ |

Iván Ferreyra: Llueve (instrucciones inútiles
para abrazarse). Ciprés, 2011. Poesía.
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La narrativa es una excusa para entrar al país de la poesía sin mayores preocupaciones de la forma y la tradición. Un pasaporte venenoso, un regalo griego para los lectores que esperan solo enumeraciones. En Llueve se narra, se hace poesía y como hace tiempo viene pasando se borran las fronteras. También es cierto que si los poetas entran al país de los narradores, será siempre como espaldas mojadas, con la posibilidad de ser deportados y siempre a un tiro de fusil de los perseguidores de la región. En ese campo la poesía es más noble; se parece a la isla que imaginara Moro. Se hace permeable a las nuevas voces y acepta mas amantes que un califa.

Sin embargo, como dice Pablo Anadón, a la tradición hay que conocerla. Más allá de esto, no deseo exigirle a Iván Ferreyra que escriba Llueve sabiendo Sigue leyendo →

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La tumba de Faulkner, de Daniel Groisman

Publicado en 15/11/2012 de

Colaboración de Diego Fernández Pais~ |

Daniel Groisman: La tumba de Faulkner.
Alción, 2010. Cuentos.

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“Escuché el grito, por primera vez, entrando por
los poros de la ventana: “judío”, “judío”, “judío”,
con un eco agresivo pero a la vez caricaturesco.”
Daniel Groisman, “El albañil judío”
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De acuerdo a la información que uno puede encontrar en la web, dado que nada se dice al respecto en la solapa, La tumba de Faulkner es el segundo libro de Daniel Groisman. Publicado por Alción en 2010, bajo la tutela de Juan Maldonado (uno de los editores más perspicaces que tenemos en la ciudad), este conjunto de cuentos se revela como una perla de la escasa literatura cipaya, liberal y gorila que se escribe en Córdoba.

El autor, nacido en 1983, estudió Ciencia Política en la Universidad Católica de Córdoba, y en ese movimiento se cifra otro gesto de correspondencia entre Sigue leyendo →

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Ruta de colisión, de Marina Colasanti

Publicado en 05/11/2012 de

Colaboración de Maricel Palomeque~ |

Marina Colasanti: Ruta de colisión.
Edición bilingüe (traducción de María Teresa Andruetto).
Ediciones del Copista, 2004. Poesía. [1]

En esta ruta de colisiones, acaso el primer impacto sean las voces: la de la autora Marina Colasanti, en portugués de Brasil, y la de su traductora al castellano de Argentina, María Teresa Andruetto. Al amparo de una noche fresca en el patio del Cabildo, convocadas por el Festival Internacional de Poesía, ejercen el poder de la palabra. Una vibración bilingüe rebota en las paredes de adobe y se filtra en el silencio de los que escuchamos, como adormecidos por el candor. Una experiencia poética, amable por donde se la mire.

Ellas son amigas desde hace tiempo. Comparten el oficio de escribir para niños, para jóvenes, para adultos, como también la militancia de una literatura “sin adjetivos”: Sigue leyendo →

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Cacería, de María Teresa Andruetto

Publicado en 25/10/2012 de

María Teresa Andruetto: Cacería.
Mondadori, 2012. Cuentos.

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Cacería es el título “mondadorizado” de lo que puede leerse como una edición ampliada de Todo movimiento es cacería, colección de cuentos que María Teresa Andruetto (Arroyo Cabral, Córdoba, 1954) publicara originalmente con el sello cordobés Alción. A los ocho cuentos incluidos en aquella edición de 2002, aquí se suman otros cinco, en perfecta armonía con los anteriores. Respecto del cambio de título, no me consta si la iniciativa fue de la autora o si se trató de una sugerencia del editor; si éste fuera el caso y por si Mondadori tuviera en mente reeditar alguna vez a Hemingway o a Proust, quisiera dejar asentado en actas que Campanas no es un mejor título que Por quién doblan las campanas, ni Tiempo resulta más pregnante y conmovedor que En busca del tiempo perdido.

“Todo movimiento es cacería” es un verso de Amelia Biagioni que Andruetto eligió para abrir el cuento del mismo nombre. Es el primer relato del libro, y su clave es Sigue leyendo →

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El hombre linterna, de Donald Schenker

Publicado en 15/10/2012 de

Colaboración de Laura Pratto~ |

Donald Schenker: El hombre linterna.
Recovecos, 2012. Poesía.

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También la luz en sí misma se pierde, dice Octavio Paz en su poema llamado “Destino del Poeta”. Un verso final que es metáfora, en ese caso, de la utilidad de la poesía, puede quedar reducido, para alguien que padece una enfermedad en su fase terminal, tan descarnado, tan concreto como una ley de la óptica, la sentencia de una física salvaje.

El poema que abre El hombre linterna, cuyo título es “Punto sin retorno”, da cuenta de que una física salvaje, un veredicto natural se ha desatado: Sigue leyendo →

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Poesía completa, de Natsuki Miyoshi [Cuqui]

Publicado en 05/09/2012 de

Colaboración de Mariana Robles~ |

Natsuki Miyoshi [heterónimo de Cuqui]: Poesía completa.
Babel, 2012.

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¿Quién es Natsuki Miyoshi? Ella es alguien que se ha convertido, por obra de la magia, en un conjunto de poemas. No sabría decir si el hechizo acabará en un breve período de tiempo o durará la eternidad; Natsuki Miyoshi detenida en sus palabras y dibujos.

El volumen se presenta ante mí misterioso y voluptuoso; dibujos, recetas y poemas abstractos, lo integran. Su lectura nos provee de cinco libros diferentes: Cisne de Hierro, Nepiso Azulario, Informes a la crema (basado en hechos reales), Deile enikirilla conntas deer y al finalizar Escaleras; diversas escrituras y varios paisajes que tienen en común Sigue leyendo →

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